Sólo él sabrá cuándo llegará la hora o el momento de su partida; lo que sí puedo decir es que no sé por qué no lo ha hecho aún. Cada vez que lo embarga la duda dudante y la traición hechizada de su verbo aciago, inmediatamente responde con una poesía depresiva convirtiéndose en un mendigo insomne, o como él mismo se autoplroclama, un Lexotanil de 10.000 miligramos sembrado en un desierto fértil.

Vivir en la utopía vaciada de sentido sólo es tarea de esos ángeles lanzallamas que a diario son expulsados del paraíso hacia los soles apagados pero que regresan en el orgasmo de Dios; en esa memoria inagotable de recuerdos imposibles donde a diario y externamente se invita preguntando, ¿tenía que hacer lo que hice?.

El paseo por La pasión del suicida nos lleva a encontrar palabras naufragando en el lápiz osado e irreverente y heterodoxo del poeta, queriendo hallar sólo la orilla para descansar; pero también encontramos al historiador aquejado del síndrome de la intemporalidad buscando colibríes que dibujen horóscopos en el aire y he allí donde la voz es la única idea de permanencia como posibilidad de vida en ese atormentante exilio que vive Rafael cuando se sumerge en su Delta. Esa desolación intermitente que esconde el poeta entre las líneas que llenan cada página de su libro es la clave testimonial que le permite mirarse hacia adentro y tocar con la mirada el tejido jadeante de su existencia que en su propia palabra la ha llamado vida, muerte milenaria, alegre y feliz.