Requiem por Julio Romero

Los amigos de mi padre mueren asesinados. Y mi padre es eso: mi padre. No es un hombre de mar, curtido en las refriegas del pez espada. No es un forajido que atraviese fronteras con su cargamento de sedas y gemas. No es un tahúr que pinche la noche con afilado palo de billar. No es un aventurero que rasgue las tinieblas con su barba de tres días. Mi padre es un señor en cuyo hogar se crían los bachilleres.

Pero sus amigos caen abatidos por mano criminal. Y sus amigos son como él, perijaneros expertos en apreciar un tango amargo y una vaca saludable. No son cuatreros que corten la leche con su mirada aviesa. No son desalmados que apaguen los radios en mitad del vallenato. Son señores. Son los padres de mis amigos.

Pero el miércoles 3 de noviembre murió Julio Romero, en Machiques, estado Zulia, enceguecido por los fogonazos de tres disparos a mansalva. Era un gran amigo de mi padre. Era un señor.