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Tu país sigue feliz

Alguien deja olvidado un vistoso maletín. Antaño el primer malandro, o ciudadano improvisado de tal, cargaba con él. Hogaño ningún pícaro se quiere víctima de un reventón o capturado con un explosivo, y encima ajeno. Los forajidos también se cuidan.

Cualquiera llama a la policía, tal vez el propio landro, y la zona es sitiada por esa diligencia autoritaria que es la vanidad del policía. Pero la gente caraqueña, que no es ni bogotana ni parisina ni jerosolimitana, no sabe de bombas de verdad, sino de niples de menor suma, que nuestros servicios de inteligencia son incapaces de inteligir, y el alerta se vuelve recreación. En redor del indeciso maletín, en el primer plano de la onda expansiva que provocaría su hipotético estallido, se instala un grumo de ingenuos guachafiteros, vendedores de tostones, mamás con nenés, comentadores improvisados y ocurrentes, todos ociosos y ansiosos de ver qué habría de pasar, como en las telenovelas, que la gente ve para saber en qué paran, desde Las mil y una noches hasta Las Juanas. Imagínate la mortandad si fuera una máquina infernal etarra. Finalmente el zurriburri se retira decepcionado cuando el dueño del portafolio regresa, se identifica, y los gendarmes se lo retornan chasqueados también de no poder ejercer, detonando el bulto, el exhibicionismo de su oficio.

En su narración de la caída de Marcos Pérez Jiménez, Gabriel García Márquez observaba que los caraqueños subían a las azoteas para presenciar el bombardeo, cosa que los inmigrantes europeos, que habían visto devastar a Dresde u horripilar a Londres, no entendían. En Europa se abrigaban en el Metro o en refugios no menos subterráneos. Por fortuna los bombarderos de aquí eran de la misma estirpe de los que salieron a admirarlos: unos alegres incompetentes. Ni bombarderos ni bombardeados conocían su oficio: las bombas no estallaron y sus víctimas teóricas no se guarecieron porque algún logos colectivo les dictó que no hacía falta.

Así fue cuando la espantable, heroica, jamás vista y asaz gloriosa Batalla Aérea de Caracas del golpe del 27 de noviembre de 1992. Como es tradición, la horda salía a las terrazas a presenciar cómo los aviones deambulaban por el Valle buscando oficio y cómo finalmente un piloto chusco y guapetón, para despedirse como cualquier charro, rompía la barrera del sonido con un estampido que no asustó a nadie, pero que fue lo único recordado con cierto ángel durante los tres días de comentarios que aquella esforzada revolución inspiró. Qué bueno que chapuceros así no tomaron el poder porque, a diferencia de los que ahora mandan, no se los hubiera podido ni criticar. De todos modos si no hubiera sido por ese aviador aquella liza no hubiera pasado de ser una escaramuza más olvidable que una riña de taberna. Se criticó al aviador por irresponsable o por no sé qué. Pero le debemos esa nota al pie en las memorias, y un contacto inocente e inofensivo con la guerra, mejor que cualquier videojuego o cualquier película de la televisión dominical porque tuvo la ventaja del realismo y de un sensurround con el que ninguna sala de cine puede competir, pues en punto a bombas somos un país feliz.

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