Ice, Baby, Ice

Birra, yo lo que quiero es una birra…

Falta el combustible pero sobra la Ice. Subieron el dólar, también la cerveza. Nadie se atreve a obstaculizar al camión de Polar, pero es un deber moral echarle un «parao» al Pilin León. El tercio de Solera cuadruplica el precio del litro de la sin plomo. Mientras el estado subvenciona la energía que derrochas, la empresa privada sobrevalora cada litro que tomas. Se paró todo, menos el consumo de cebada per capita. Las chimeneas de Mendoza siguen activas mientras las demás permanecen extinguidas.

Venezuela puede sobrevivir sin gasolina, porque el verdadero motor de todo es la espuma de la birra. Compruébelo usted mismo al salir a la avenida. Vea al chico con la Vox, al marchante con la rubia en la mano, y a la gente del petróleo con su catira regional en botella.

Ahora dese una vuelta por la Autopista del Este. Mire la fila de rústicos estacionados, la pila de cavas, los piques de sonido, el ambiente de rumba, sabor y conga. ¿Qué le recuerda? Así es, amigo mío, a El Agua en plena Semana Santa, a Pantaleta y Playa Culito cuando calienta el sol. ¿Todavía no se convence? Acompáñeme a Las Mercedes.

Comencemos por el Budare del Este. Ahí está el señor de la cacerola, con la doña de las mil banderas, pidiendo al unísono: una birra más. Diez mesas más allá, un vivo se declara en desobediencia civil, al marcharse sin pagar. ¿Quiere seguir? Escólteme a La Caracas de Ayer.

Primero compremos una fría. Brindemos por la libertad con aquel soldadito, y después con la profesora Zago. Salud, maestra.

¿Nos echamos otra ronda? No se preocupe por dinero, brother, la casa invita. Por cierto, hermano, ¿tiene algo que objetar, algo que lamentar? Mejor hable ahora o beba para siempre.