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Domingo 7
Carolina Espada
Domingo, 7 de marzo de 2004
Había una vez unas brujas que se reunían en el bosque y hacían un aquelarre y la pasaban de lo más bien.
Un niñito, escondido entre el follaje, las espiaba. Y ellas cantaban alborotadas alrededor de la hoguera:
«Lunes, martes, miércoles tres; jueves, viernes, sábado seis. Lunes, martes, miércoles tres; jueves, viernes, sábado seis».
Y pasaron muchas noches... y el niñito siempre ahí... observándolas.
Y llegó una de esas de luna redonda y alumbradita con lechuza uh-uh...
Y el niñito volvió a su escondite...
Y llegaron las brujas... con sus patas de araña, alas de murciélago, colas de ratón, lenguas de sapo, ojos de iguana y cascabeles de serpiente... y prepararon sus pócimas y sus brebajes... y se emborracharon...
Y volvieron a tomarse de las manos para girar y bailar y cantar.
«Lunes, martes, miércoles tres; jueves, viernes, sábado seis».
«¡Domingo siete!», gritó el niñito incapaz de seguir conteniéndose por más tiempo...
Y las brujas lo agarraron y se lo comieron.
Este cuento me lo leí cuando tenía siete años. Fue en mi clase favorita: «Biblioteca», un miércoles luminoso en el Instituto Politécnico Educacional. No sé que fue del libro... pero la historia la sigo recordando con la misma melodía armoniosa que yo le puse al canto de las brujas (la de «Twinkle Twinkle Little Star») y el mismo desafinado «¡Domingo siete!» del niño comido.
A los siete años, al concluir la lectura, no me pareció que había sido muy apropiada para mi edad. Pero bueno, «hay que leer de todo», me dije. Treintaytantos años más tarde, hojeando un libro muy serio sobre brujería, hechizos y demás, en la librería del Ateneo, me tropecé con el capítulo dedicado a los aquelarres. Allí decía que cuando las brujas se reunían, cantaban exaltadas una canción que decía:
«Lunes, martes, miércoles tres; jueves, viernes, sábado seis».
Avanzada la noche y una vez que eran poseídas por el espíritu diabólico, este canto se aceleraba, se atropellaba y se detallaba frenéticamente. Y entonces gritaban posesas: «Lunes uno, martes dos, miércoles tres, jueves cuatro, viernes cinco, sábado seis». Y eso lo repetían y repetían y repetían hasta caer exhaustas alrededor de la hoguera.
Remata el libro serísimo, que el domingo 7 jamás y nunca era invocado/evocado, pues ese es el día del Señor. Y nada más anticlimático e interruptus en medio de un aquelarre.
Con razón se lo comieron...
Este mes de octubre tuvo un domingo 7. Hubo sólo dos este año. El otro cayó en enero. Si por casualidad, alguien sabe el título de ese libro tan circunspecto (que, por supuesto, ya no está en el Ateneo), escrito por un profesor español de cuyo nombre no logro acordarme, favor avisar. Me encantaría leérmelo completico y la única referencia «bibliográfica» que puedo dar es que es un ejemplar amarillo y gordo.
