¿Qué es Amentia?. En un reciente Encuentro de poetas y narradores del Oriente venezolano le escuché decir a la poeta y crítica literaria María Antonieta Flores que Amentia es voz latina que alude a una singular pérdida de la conciencia, algo así como «el desarreglo de todos los sentidos» rimbaudiano. Y tiene que ser así porque la inmensa capacidad metaforizadora de la autora de Amentia es quien puede sostener algo como esto:

Cerramos los ojos
y aparece un lago
por encima del cielo.

Desde el primer poema de este extraño y, paradójicamente, mítico libro el lector percibe que la autora postula una ars poética a contraluz de lo que —sentido común mediante— inteligimos como la razón primera. Carmen Verde inicia su periplo enunciativo en la pronunciación del envés, en el correlato del despertar «de ese gran sueño en que vivimos», no sin antes advertirnos la cegadora verdad verdadera:

A veces no despertamos nunca.

Una escritura parsimoniosa, sigilosa, henchida de elegancia en su lento enunciado. Parecida a una morosidad sintáctica que, no obstante ello, se dice en su multívoco decir. Poesía iridiscente esta de Carmen Verde; tal un arcoiris de sentido que se esparce en nuestra sensibilidad de lector impregnándola hasta la enternecedora gratitud del silencio cómplice.

Un rezo, una oración, una profética plegaria ceñida a un yo angélico desdoblado en su contrario complementario, se duele y aflige hasta «las piedras sentimentales». Como si un dolor ontológico se apoderase de nosotros (lectores) que recibimos el eco diáfano del estro de la poeta.

No me oculto y me celebro y exalto, con festivo júbilo, en el terrible poder metafórico de la jovial palabra poética que habla en Amentia y suscribo la frescura heterodoxa de no pocos versos que destacan con inusual —creo haberlo dicho ya— brillo. Ella sostiene:

El cielo se esconde.

El cráneo de Dios está echado en el suelo
mientras
cubres tus piernas.

Y una sutil irreverencia destila, magnánima, como un himno cismático, por el entramado de un poema titulado: Albahaca Purísima. Y dice:

Cuando los perros van a misa,
¿quién reza en mi entrepierna?