L a señora que se ganó el premio Nobel de literatura, Doris Lessing, no solamente es genia (esa palabra debía instaurarse) sino una mujer con suerte. Porque a los 88 años tiene además esa memoria. Me parece trágico el alzheimer y hasta esa amenaza mínima ahí, que titila a veces en pequeñas pérdidas de rapidez mental, olvidos de un nombre y vacíos cortos que le dan a todo el mundo, por más sano, ejercitado y verdaderamente bien que se sienta.

Siempre me aterra que el tiempo pase tan rápido y se devore alguno de los sueños principales, junto con el lujo de la individualidad, con el tesoro de la buena soledad.

Tantas operaciones "perras", junto a las colas, se consumen todos los días un pedacito más de la mecha encendida del deseo, como sentada una amarrada, al lado.

Se me paran unos pelos abismales y me emocionan a la vez esas mujeres que dejaron despelucadas sus vidas tejidas en un hogar caliente para los hijos y una misma, para que se sientan queridos y a salvo, con algo de orden que apoye sus cabezas y corazones en desarrollo, porque una los trajo a este mundo y la enorgullecen. En este subdesarrollo ese dilema seguirá siendo una tragedia.

Esta señora para escribir abandonó a sus hijos y a su esposo a miles de kilómetros, lástima que Edmundo Bracho no le preguntó en la bella entrevista que le hizo, cómo soportó aquello, que mató adentro, y tan lejos. Es que esa intimidad realizada de una pareja, su refugio y su descendencia, por estas tierras he notado que es incompatible con muchas cosas.

Un amigo le tiene tirria a esas mujeres que andan con una camionetota regalada por el marido y no saben manejar. Yo le digo que esos hombres hacen falta y no se ha descubierto la lotería del universo que dé a quien más lo necesita, esas facilidades de productos y servicios para rendir.

Total que se adentró la señora Doris adonde van las que se dirigen directo a su quimera.

Quería decir también que si esta imbecilidad de las constituciones, que además no se cumplen, sigue, aquí donde una teme en todo instante morir a manos de un salvaje -con Pedro Carreño y todos los que lo precedieron bañados de cinismo criminal-, si siguen iguales como se prevé, cada vez será más inalcanzable, cada vez será más destruido, enterrado y ametrallado el derecho a la soledad para soñar, pensar y crear.

Ese es un dolor mayor que patean los de este régimen ofensivo. Y que me perdonen todos los días los visitantes de la morgue por seguir viva y quejándome, por anhelos en estado gaseoso.

Como a ellos, a mí además se me escapan el azúcar, la leche y tanto más, al lado de la esperanza de vivir en paz, de que esto mejore o termine.

Nunca se han resuelto estos inmensos desastres impuestos por la mayoría, o permitidos por las fragilidades (en África) y tal vez el desarrollo termina potenciando la comodidad y la anulación de muchas almas (ejemplo, Europa).

Estas afirmaciones no científicas son un intento de acercamiento a las paradojas que nos burlan la vida. Sigue habiendo una fuerza poderosa que doblegar para procurarse la autolotería.

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