Carmen Cristina Wolf es poeta por vocación y no por destinación, como solíamos decir los que abogados fuimos. Su más reciente Antología Mínima, editada este año 2008 por la Universidad Nacional Abierta de Caracas, es genuina expresión de una emoción polisémica que se traduce en versos plurales como su vida misma.

Destaco su largo y enjundioso poema a las manos. En efecto, la poeta – o poetisa como ella prefiere llamarse – elabora un fiel retrato de la bienvenida cotidianidad cantándole a sus manos que sin fatiga han servido para mimar, saludar, arrullar, tejer, doblar, planchar, confortar, fregar y cocinar el pan cotidiano que convoca a la mesa a su acariciada y siempre presente familia. Así la poeta comunica: “Las manos reconocen la madera del roble / arenas muy antiguas, el azul de los juncos / desaplican las cartas, se abanican / Alisan asperezas, doblan colchas / trenzan lazos, escriben / se vuelven rojas, pálidas / se estremecen antes y después de la cocina / del jabón, del carbón // Y sostienen la copa de vino y sinsabores.”

No ignora Carmen Cristina la ausencia, la soledad y versos emocionados también dedica al que está lejos, al que se fue para no volver, al que está por venir y al que esperanzada le dedica un poema antológico y por antolojiar como diría el poeta peruano - español Pérez Alencart que tanto hace por nuestra poesía en la dorada ciudad de nombre Salamanca. Así la poeta escribe: “Te esperaba en el umbral del mundo / tejiendo alfombras de praderas para que no tuvieras frío // Como una mínima corola, en el ala de un pájaro / busco la huella que marcaron tus pies // Escucho tus palabras humedecidas de mar y de tiempo // El sol dibuja medallas en nuestras sábanas / mientras el alba extiende sus jaguares / todavía entre las sombras.”

Todo ello sin comentar su ya varias veces antologado poema de amor Escribe un poema para mí que expresa a cabalidad las ganas de amar y ser amada que la poeta transmite en sus femeninos versos.

Vuelve a la infancia la poeta en las travesuras de sus nietos, en la continuidad de su vida y de sus emociones. Conmovida y permisiva la abuela poeta le pide a su descendencia: “Cuéntame de la casa y su memoria / las luces de la noche / acompañando el aroma de la cena // Tras un balón / la calle con los niños en tropel / deslizan sus patines / pretendiendo volar hacia otros mundos // Ven, cuéntame tus historias.”

La vida es riesgo certifica la poeta y confirma sin resignaciones en realistas versos que: “El mundo hierve de caminos / rúas galerías / atajos y veredas // sin levantarse un palmo de su cárcel // ¿Sería mejor permanecer en un punto / cálido, cerca de casa / o recorrer los surcos / curtidos por el polvo sideral? // Ejerzo mi oficio de perseguir palabras / sin volver la espalda al dolor / tampoco al éxtasis // A veces, ¡es tan corta la calle! / Y en ocasiones se abre al horizonte.”

Sirvan estas palabras para presentar el libro de esta poeta que ha venido ganando voz propia y merecidos espacios en esa siempre dificultosa tarea de nombrar lo innombrable.